Não tenho expetativas nenhumas em relação ao dia de S. Valentim, porque é um dia que não me diz rigorosamente nada. É um dia igual a tantos outros e não me entusiasma nem me faz sentir mais apaixonada apenas porque alguém ditou que estas eram as vinte e quatro horas para amar. E, ao contrário de muitas mulheres, não apregoo isto na tentativa (e na ínfima esperança) de acabar por receber um embrulho ou um jantar romântico. Até porque, por alguma razão que ainda desconheço, continuo a achar que a noite mais romântica do ano é a noite de passagem de ano, provavelmente pela promessa de um recomeçar do zero, de uma tentativa de uma vida nova ou, pelo menos, diferente. A noite dos beijos à meia-noite, dos amo-te para cá e para lá, das declarações amorosas, algumas incentivadas por um pouco de champanhe, e dos abraços a torto e a direito.
Mas também não abomino o S. Valentim nem os seus coraçõezinos vermelhos e rosa nas montras das lojas. Para muitos casais que não sabem quando começaram a namorar ou que estão à beira do abismo mas ainda assim tentam melhorar a coisa, este é um bom pretexto para celebrar a sua união ou para tentarem compor as coisas, e mesmo os outros casais têm sempre mais uma desculpa para serem lamechas, escreverem cartas de amor ou fazerem biscoitos em forma de coração, o que é sempre bonito de ver.
É por isso que o meu dia dos namorados é o dia em que eu e ele fazemos anos de namoro. Temos feito uma viagem dentro ou fora de Portugal nesse dia, damos ou não damos prendas um ao outro e aproveitamos para relembrar o início de tudo, as palermices que sentíamos, que dizíamos e que fazíamos e a evolução de um nada para o que somos agora. É um dia com significado apenas para nós os dois e em que sabemos exatamente o que estamos a comemorar. Mas não é por isso que me digo enjoada quando se aproxima esta data ou que acho ridículo quem a encara como a noite dos namorados. Simplesmente, para mim, não passa do dia 14 de fevereiro.
.png)
.png)
.jpg)
.jpg)
